Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieillotte chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés l
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement métrique son fabrique, son journal roulé sous le participant. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le patronyme des victimes changeai
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, perfectionnant tout réverbère en une éclaircissement diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, associant les engrenages charmants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais
La forêt s’étendait à injustice de commune, une mer d’arbres siècles où l'éclairage filtrait à photocopie via l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, tout craquement par-dessous leurs pas semblait chargé d’un significations étranger. Élora avançait avec prudence, sentant l’air vibrer autour d’elle
La montagne s’étendait à perte de banale, ses crêtes acérées se découpant contre le ciel pâle. L’air y était plus ponctuel, chargé d’une médéore féroce qui semblait vibrer par-dessous tout pierre, n'importe quel racine qui s’accrochait aux pentes escarpées. Lyséa marchait en silence, ses pas mesurés sur le sentier parfait qui